martes, 1 de octubre de 2013

Quiste

Triste tinto de tus ojos,
sorbo blanco de tu boca,
roja ausencia la demencia,
que escarcha virus de tu infierno.

Blanco miedo de tus piernas,
cabeza dolor, salmón.
Ríos de tinta negra caen,
desbordan,
se aplastan,
te mojan,
me mojan.
Te seco,
escapas a bordo del bordó,
timidez brusca, reflejada.
¿Gritaste silencio?
Pasaporte gris,
eterna espera, transparente.

Y aunque te vistas de Julieta,
te faltan colores,
que luchen en vida.

P


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