17

Con los 17 años sobre la mesa me estoy empezando a dar cuenta del amor y sus telas de araña.

No es tan lindo ver a una persona una vez por año.

No es tan hermoso acariciar y besar a alguien que dos días después es amordazada y arrestada por seiscientos miserables kilómetros.

Es muy triste bajonearte en plena fiesta. Es incomodo ser el desanimado, el desganado, el mata-onda.

Es terrible desvelarse por arrimarse a un momento. Es tremendo viajar con un shock incorporado.

Es difícil bailar con la frente alta y las piernas embalsamadas.

Pero es fácil ganar la confianza a gente de nuestro club: los ridículos.

Irritable es dormirse.

De travieso es acordarse.

Y pensaba que recién van 17…

Veo personas rodeadas de ese placer que son las compañías. Y veo el rencor a los dos meses. El odio y la vergüenza de haber estado involucrado/a en una relación semejante.

Y encima siento, en estos momentos, la tristeza de haber perdido un amor de verano. Mi único amor de verano.